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2011-07-28T00:53:00.000-07:00

No instante menos esperado sorriu-me enquanto despenteada eu abria o portão.

Não soube nomear a situação nem mesmo nomeá-lo.

Sentamos receosos em uma praça escura como se não nos conhecêssemos e, perdidos entre xícaras infinitas de café e cigarros, enfim nos reconhecemos, em meio a penumbra desvelara-se o velho rosto já comum ao meu olhar.

São dos momentos dóceis que escolhemos a sobrevivência, é a coleção infindável de lembranças que nos prende ao relicário da vida.

Como colecionadora fotografei toda e qualquer banalidade, do silêncio às frases típicas deste cotidiano que aqui nos resta, e apaixonei-me pelo minuto, que é o que apaixona nas coisas, aquele fio de luz que ilumina por um segundo e logo não mais ali está.

Nos arrependimentos confessados a espera dilacerante pelo acaso, é tanta espera que essa agenda corre as páginas para chegar aos mesmos dias de um outro ano com este mesmo lamento na voz e um outro copo na mão.

Minha súplica é a tentativa de resgatares em mim um fôlego já cansado que faça com que esse relógio pareça um rolo gigante de fita, meu filme.

Arrependimento de aceitar o real, de ser mais mansa.

Resta um certo apego a uma trilha sonora antiga, uma rememoração que trapaceia a inércia mas, como qualquer trapassa, logo o truque é desvendado e a conformidade vem no pesar da cabeça contra o travesseiro.

Só nos resta este resquício de falsa plenitude, meu caro...

o que escapa do silêncio

2011-07-25T16:26:00.000-07:00

Com o corpo sobre o meu olhei dentro dos seus olhos e fundo vi tão eu que não mais o quis.

Sendo ruim de despedidas permaneci entre os seus braços devolvendo cada carícia como um eco, uma breve imitação.

Sabendo então que não mais o amava suspirei silêncio em seu ouvido e calei durante muitos quilômetros.

Mandei uma carta ao meu amante, jurei amores também a ele sem amá-lo e assim jurei amores a todos que tive, mesmo estando apaixonada sempre por mim.

Quis ser infinita naquele que de mim se enamora, quis ser palavra, frase, melodia.

Procurei em todos devolução de arte, diálogo de folhetim, mas enfim sempre conversava só, muito seriamente e sentia-me satisfeita comigo e queria dar-me o prazer genuíno que é o risco.

Arrisquei-me em tentar ser presa, baixei a guarda esperando o teu ataque, mas a tua flecha tem precisão e é o incerto que procuro. Perder-te a cada adeus, suplicar para que fiques e correr o risco de seres só despedida para todo o sempre.

Portanto, quando ultrapassares aquela porta, corre rápido e não mais voltes para que sejas meu, finalmente minha criação.

2011-04-27T07:55:00.000-07:00

No final o grão não é germinado, existência quase invisível. Quando a luz se intromete pela fresta consegue se avistar apenas um resquício de sumiço.
Bate-se a porta sem reivindicação de retorno e o silêncio se alastra fúnebre.
Existir como um grão é ser menos que um coadjuvante, é existir apenas para si. Sem espelhos, sem o outro, sem discurso, ser sem complemento.
Do limiar entre ausência e presença o grão nasce esquizofrênico e toca a imortalidade por descender da morte, natimorto.

2010-12-31T06:51:00.000-08:00

"Assim a noite nos apanha, sem pararmos um momento com medo de nos congelar... E agora andamos como por sobre espelhos, onde se reflete até o cintilar das estrelas e onde se poderia ver a trajetória da lua se ela existisse". (p.151)

2010-12-28T00:52:00.000-08:00

G. ,

Ouça Chet Baker agora, o minuto exige.

Preciso confessar (e isto é uma carta não enviada) que desejei teu corpo junto ao meu e o teu beijo calmo sobre os meus lábios, porém não pude... galanteadores libertinos como tu me enchem de falsos suspiros, o pensamento fica a desejar que a eternidade da tua companhia não seja calculável, que os ponteiros inexistam.

Nobre cavalheiro, amanheci às 06:00 procurando teu corpo nas dobras do meu lençol, não o encontrei... Sisuda servi minha xícara de café, creio que deixei meu riso naquela mesa de bar junto a tua imagem em borrão.

Silencie tua boca longe da minha, you don't know what love is... lembrarei dos teus olhos claros e pensativos como bela reminiscência, mas prometo esquecê-los no próximo acorde de um jazz... almost blue.

Atenciosamente,
Isabel.

mais do mesmo

2010-09-03T17:27:00.000-07:00

Não me restam personagens onde não esteja eu ali parada no esboço devolvendo meu olhar ao meu espectro.
Exaustivamente procuro moldar um redemoinho a ponto de torná-lo tátil, nomear a ausência, frasear o silêncio.
Repito numa repetição infinita, exaustivamente engasgo em cima das mesmas palavras, dos mesmos temas, do que descrevo como centro da minha moldura.
Observo o que é externo e tudo contamina, toque e objeto tornam-se uma só superfície.
Desequilibro entre a origem e o futuro, não há ali arquitetura onde os pés possam se firmar.
Os tecidos tremem, de fora ouço esse ranger, latejantam de uma crença de angústia tão plena que figura pulsão no movimento que tensiona a garganta.
De punhos vazios sigo atemporal, incerta do que sou transbordo fugidia.
Insisto em pontuar, demarcar final em uma mera escolha de palavra; não ultrapasso a limitação das linhas, as margens da folha.
Narro a minha história para não cair no emaranhado de dúvidas, porque quando calo indago muito a ponto de duvidar da solidez do real.
A existência é líquida, não se pode avistá-la de cima sem penetrar.
Mergulho, afogo-me e só aí saio do meu estado fetal.
Quando meus olhos deixam de se voltar para as minhas entranhas e miram o mundo, eu acordo.
Acordo sonâmbula, embriagada pelo lúdico e o almejo apaixonada.
Vivo em completa insatisfação de nunca vir-a-ser como uma lagarta imutável.
Obrigo-me a serrar o texto, pôr-lhe um fim com mãos de açougueiro.
Também costuro sempre uma retomada e teço meu texto sem fim.
Gaguejo as iniciais de um possível romance, mas volto sempre ao ciclo de escrever o nada na tentativa de algo escrever.

2010-08-17T10:14:00.000-07:00

Há instantes que chegam sem permissão, instantes em que não se volta ao corpo, deixa-se ele ali vazio, os ouvidos se fecham, a visão embaça, como se a morte tocasse levemente a superfície do ser.
É na possibilidade de preencher-me infinitamente e poder ser tudo que nada sou além de uma pequena teimosia de constituir-me sujeito, de gritar "Eu" para que dentro de mim se ouça.
Talvez a solidão seja ser expansionista, ultrapassar o limite dos poros para perde-se num sopro do outro, confundir a face entre um milhão de máscaras até ser tão outro que dele já não se precisa.
É-se vida mas tão sem propriedade que não conseguimos sequer nos prender entre os dedos.
Quando sou sou só tecitura discursiva, só organismo a pulsar. Mas de fato sou? Posso usar esse verbo?

2010-07-29T00:57:00.000-07:00

Por tantas vezes quis eu escrever, hoje apenas admito em tom menor que as palavras não me cabem nos punhos.
Com minhas mangas largas e desabotoadas até mesmo ao piano as mãos se embaraçam. Enrolam-se os dedos nas cordas de um violão e tocam uma valsinha irônica à inexistência de maestria, mas calam-se logo.
Permito que a angústia parta de mim para um século que só existe na palavra, tão sonhada que é a vida ali impressa. Fizeste da palavra éden e limbo, minha crença que tardiamente assisto nas películas.
Espetáculo do crer, do crer-se, da necessitade de ser mesmo que meramente humano e só, e mais nada, humano como palavra solúvel que desmancha-se quando se descola dos lábios puxada pelo vento.
Permita-se modular as próprias curvas com um pequeno Deus e saber que os limites do teu mundo não passam do espaço entre as costelas e a caixa craniana.
Os olhos nos ludibriam, de tão egóicos que são te avistam como cerne de toda a existência humana, porém és mero passante, inócuo como qualquer um.
Silencia-te e desce do pódio, murcha este peito e larga tua postura de imperatriz, já que a única previsão que nos resta é a de estarmos fadados ao pó, teu rosto desfigurará como o meu e os nossos traços nem mesmo o ego há de reconfigurar.

2010-02-17T18:30:00.001-08:00

Um segredo escondido para sempre, confortável entre os lábios.
Tudo que nasce no silêncio escapa na melancolia do semblante, no compasso da respiração e dos olhos vazados.
No não pertencimento dos laços soltos em meio a brisa os dias são eternos lutos de dialogar com as lágrimas que inundam a terra dos exilados.
Prisão perpétua de existir entre estes dois braços, dentro do mesmo corpo até o findar da eternidade lacônica da carne.
Em uma nota baixa de piano esconder-se no mais fundo de si como um cisne na sua triste elegância e confessar todo um prelúdio de morte.
Desgarrar-se enfim...

2009-11-12T11:26:00.000-08:00

Iniciei uma novela, amor. Sobre você que eu degusto, que eu consumo, até ser finito em mim, até ser vírgula para o próximo. És meu como vício, tão fugidio que escapa pelas narinas e lábios, tão descartável que sujas as calçadas e praças. Na tua breviedade de existência quantas tragadas são mesmo? Escrevo-te, pois das tuas cinzas e fumaça sobra-me sempre eu e o meu palato. Amor egocêntrico. Tocas a eternidade através da minha voz e palavra. E, por fim, escolho te manter aprisionado para que eu e você sejamos juntos uma única palavra macia, mas qual? (pausa) Talvez afeto.

ps: leia em voz alta esta palavra, não é macia?

Discurso acerca do anonimato

2009-10-19T19:01:00.001-07:00

Encosta-me a mão na cintura, dedos longos quase pianista. Eu observo assustada as tuas costas que me fogem pelo vão do corredor. Ousou tocar-me para tirar meu sossego, ousou tocar-me pois és tu aquele que sabe que sou tua, cada perímetro cutâneo. Ousou desviar o vento para que ele me beijasse a nuca e deixasse marca, marca de vazio impresso nos poros.
Manipulas os caminhos, água em pintura aquarelável. Beijas-me a boca para zelar o inexistente de tudo que nos é secreto, só nosso. Provocas oscilações de humor e eu te devolvo o dobro em silêncio brando. Promíscua à dor, quase masoquista. Quase muita coisa, sempre a beira de não ser nada.
Não estou no seu porta-retrato, nem marcando uma página do seu livro favorito, não toco na sua vitrola, não sou seu tema de amor. E ainda sim ousas raspar-me os dedos na cintura para que eu te pertença neste instante o qual de mim nada queres.

2009-09-09T08:31:00.000-07:00

Nos olhamos e os sorrisos se suspendem na distância, como um novelo e duas agulhas de tricot. De tanto nos enroscarmos somos um só cachecol. Tão tímido que olhamos para baixo, mexo no cabelo e você coça a testa. Sua bengala aflora um guarda-chuva... chove muito.

Este lugar ainda é um diário

2009-08-29T17:34:00.000-07:00

Caro leitor,

Aquela página que está ali marcada... Dostoiévski, p.73 . Sim, exatamente aquela frase, aquela tão comum que você deve me ouvir dizer a um vazio anonimato: " - Estava pensando em você (...)" e não fugindo ao texto esperaria que o vazio falasse alguma coisa, mas não qualquer coisa, pois ele também teria que seguir um script, poderia ser outro, mas não seria aceito nenhuma negação como prévia.
Peço ao vazio mais um café, mais uma valsa, e dançamos um tanto que meus sapatos se desgastaram junto a minha face. O vazio me responde em silêncio sempre, entrelaço meus braços nos meus solitária e observo delicadamente meus olhos borrados no espelho, não sou uma pintura e me pinto para chegar ao teor de arte, e me pinto e exalo perfumarias distintas para o teu olfato, para o teu afeto, para prender o vazio no ventre, na garganta, no timbre seco da lágrima que se disfez na boca.
Eu não escrevo mais o vazio, o vazio é que escreve, que prende o pulso, esse vazio que é teu... só teu e que me toma.

2009-08-11T20:23:00.000-07:00

Penso em escrever um conto, tenho um personagem, uma caneta, uma idéia, um suposto leitor. Penso escrever uma história onde a caneta esgota e borra a face do personagem, onde a idéia não se consolida, onde o suposto leitor não lê pq a folha está em branco.
Penso em trocar a caneta, reformular a idéia, redefinir o personagem, procurar um leitor.
E acabo por não escrever nada, leitor e personagem se devoram, a caneta é engolida pelo estojo, as pontas da folha a4 se fecham até o ventre.

...

2009-07-10T15:56:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=qCwME6Jpn3s&feature=related

Escrevo-te hoje, encharcando as folhas de Nina Simone e chuva fria. Escrevo-te sobre mim, nada de literatura resta neste momento.Quando falo de mim não há nada de literatura, anônimos não a fazem, é só especulação... corpo e caligrafia, enovelar de voz e seios, peito rasgado e aroma de canela na curva do pescoço. É tudo sólido, pensamento e pontuação temporal, nada de ficção no meu sentimento, no amargo dos meus lábios.Nada de literatura nessas gotas que incolorem meus lábios, só melancolia, nada palpável de fabulosas palavras.
É um ciclo de roer o vazio, nem tripas existem mais ali e ainda sim se rói como um lunático até ser um buraco negro, engolir-se e nem vazio ser mais.
Acende mais um cigarro, mostra a pupila dilatada da tua apatia trêmula de café. Ainda existe alguma coisa aí dentro? Eu sei que é só cinema, citações marcadas de um estudo poético. Uma cifra decorada e alguns odores e lugares desenhados na mente como um velho postal.
Não sonho faz alguns anos, mas eu digo sempre sonhar com você para que me ames até quando eu mesma não me amo. Estou mais sozinha do que nunca, como um eterno luto do mundo. Beijo-te a boca mornamente para que você me deseje até nestes momentos em que nada desejo.
Sinto uma constante vontade de chorar... mas a alguns há de ser assim...

ps: mais alguns meses sem escrever...

2009-01-16T13:24:00.000-08:00

Estou cansada e bem sei o peso do meu clichê, não saberia usar palavras bonitas para o testemunho se sou feita só de ausência.
Aqui só isolamento, por um tempo que não há forma de marcar.

Fim de mais um blog.

2008-12-24T13:11:00.000-08:00

2008

Considero que este foi um bom ano para mim, muitas coisas legais aconteceram, publiquei um primeiro livro em conjunto através de uma oficina do sesc, publiquei em jornal, fui convidada a participar do site Novas Visões, minha primeira semana de aula na ufsc me proporcionou uma primeira publicação em uma revista organizada por alguns professores e acadêmicos chamada Trasilau.
Através dessas boas coisas que aconteceram achei qu seria interessante expor a quem por aqui circula os endereços para poderem ler e talvez opinar sobre algumas das minhas produções:

http://novasvisoes.com.br/wp/?p=841
http://novasvisoes.com.br/wp/?p=724
http://novasvisoes.com.br/wp/?p=591
http://novasvisoes.com.br/wp/?p=481
http://www.clicrbs.com.br/anoticia/jsp/default2.jsp?uf=2&local=18&source=a2272826.xml&template=4187.dwt&edition=11002&section=1186
http://www.cce.ufsc.br/revistatrasilau/001/prosaicos/maria_isabel.html

2008-12-24T12:56:00.000-08:00

Fragmentos de notas infinitas

3. Na última parada descia sempre cabisbaixa, olhos enterrados na penumbra, fio de cegueira luminosa e ao girar a chave logo o minhocário de tecidos se enroscava em seus pés pedindo para que ela se entregasse eternamente à ausência do apartamento uterino.

4. Amava poetas neste mês, principalmente míopes que nada sabiam de poesia.

5. Eram os dois corpos costurados pelas costelas, pouco se mexiam para que o outro não ficasse em desconforto. Ficaram parados durante um bom tempo, alguns trinta calendários. Esqueceram-se um do nome do outro, das faces e dos beijos, da telepatia das duas íris, até que perderam a voz, as declarações e, nesse vazio as unhas tingiam-se de vermelho e o nariz era o foco de qualquer paisagem.

6.Os homens nada sabem de amores, pois ela o olha durante muito tempo, todos os dias, da mesma carteira, freqüentadora assídua dos repetidos monólogos. E ele olha para a direita, para a esquerda, repara nas surdas e em seus véus de traços delineados.

7.Dorme muito, amassa ovelhas com seu cabelo e não sonha nada. Engole frascos para desfigurar rostos e apagar lembranças.

*A Notícia - Vozes Femininas nas anotações - 14 de dezembro de 2008
http://www.clicrbs.com.br/anoticia/jsp/default2.jsp?uf=2&local=18&source=a2329925.xml&template=4187.dwt&edition=11298&section=1296

2008-11-13T16:18:00.000-08:00

Fecha-se em meio as asas geométricas, veste-se de si nove vezes como uma boneca russa e logo descobre que em meios aos pulmões não se pode dançar O Lago dos Cisnes.